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Spanish translation available. Traducción al español disponible. On the Nightmare of Pandemic Living Your arrogance has gutted these bodies of life, Your deceit fooled them that it was worth the sacrifice. —Crass, “How Does It Feel?” (1986) Weeks ago, I struggled with the omicron variant of COVID-19 as did many of my friends—we tested positive, and it felt heavy on our spirits. In fact, it’s already been a month and it feels like it’s been hours since those moments. Time has collapsed as I face the realities of a circulating virus in the body of our society mismanaged by our own Bad Government. My anti-State inclinations had predicted this moment, and the failures precipitated by the Bad Government only demonstrated the truth to the bad faith of its own power. Capital has already capitalized on vaccines: on its management, its genocide, of its capacity to let die those it deems unworthy of life. It’s right over life and its power over death is most visible in the settler colonial context, the global south, and the margins of society—that is to say, for the global majority of the planet. As the world confronts the vivacity of a virus mutating for survival, the bombs descending over Palestine and Palestinian life shows us the merciless brutality of nation-states against the poor, the dispossessed, the colonized. Israel shows us how violence works two-fold during the age of pandemic: deny the vaccine for the slow death of Palestinians and bomb them for their revolt, their struggle for life. But I digress… My asthmatic lungs are a metaphor for my own existence on this planet. I use them as a literary device to understand my precarious life, my disabled life as I struggle to breath with the constant use of an inhaler, or a steroid to function fully as a body. My health is maimed by my long-term use of steroidal medication that stunts my capacity to be a full body with healthy organs. My lifelong disease incapacitates me in moments of unrest, in sickness due to viral or other kinds of infection. My inflammation, unpredictable and unstable, tightens my airways, my hallowed breath that re-circulates oxygen in my bloodstream. My wheezing is the real sign of my disabled body—prone to allergen attacks against its lungs, strangling my bronchial tube routes as though in reaction to an enemy. My disease holds onto my precious body like a snake holding its prey. I am not victim to its hold over me, yet I am afraid of its reactionary convulsions. I don’t name my disability, my incapacity to push my lungs in ways the non-asthmatic body can live. I breathe deeply, loud, congested, and with the immense struggle I sometimes need from the brisk activities that require oxygen (i.e., walking upstairs). With time to recover, I am reminded of my body, this flesh I walk, communicate, and desire with. This body that I sit down and write with, to dream my dreams, and imagine a full life without the agony of unpredictable asthmatic attacks. Enduring omicron meant the perpetual fear that I might die, that my body would surrender to its infectious circulation throughout my body and lungs. I wondered in my immune response if I would hold out if I would survive my ordeal. Vaccinated and having had a booster shot, I survived with no tears shed but a prayer that I live. At this moment of writing, my family with preexisting health conditions such as diabetes had also been tested positive and survived the infection of this new variant of COVID-19. My worries and dread in the last month accumulated in my present nightmare: that the transmission of COVID-19 would affect us at alarming rates. All the while, people with eugenicist and genocidal logic denied its power over the disabled, the reality that it would maim us, tear us down in other ways if not kill us. The world-system governed by nation-states and the capitalist mode of production have made us into masses of workers that must not stop our productive laboring. The fatalism of this global logic has entrenched the ideology of ends—we are doomed, and we must accelerate the wheels of doom. “Do not recover from your short-term infection, go back to work.” We are reduced to disfigured cogs. We are made vulnerable as expendable workers. We are made to be responsible for our actions, despite the cries that we must stay home, that we must change or abolish this system that creates this problem. Neoliberalism is felt in the global north as it has been felt in the south for as long as it has existed. The stacks of books in my shared office in my apartment unit almost seems futile. All these books— all this knowledge, research, and analysis. All these theories, histories, and voices. All these pages, and their words, images, imaginations. I sit at my desk to write this small reflection, this insignificant, temporal form of writing to spell out my nightmare. I know my brief encounter here is nothing special. In fact, I am fortunate for my circumstances, that I had accessibility to a vaccine and a booster shot when the majority of the people of our planet are restricted to such a condition. My nightmare is ancient, it is multiple, and it beyond me here in the global north. Yet, death and infection rates in the United States due to COVID-19 have broken records and is the leading nation-state with such statistics recorded. It is in these books that I find the courage to write, to have hope amid the terror. To the Bad Government: How does it feel to be the president of eight-hundred and fifty-thousand dead? How does it feel to be the imperial war-mongers of millions dead? How does it feel to be the face of the white head of the hydra? From Anisq’oyo, White Mountain Rabbit
Sobre la pesadilla de vivir una pandemia Tu arrogancia ha destripado estos cuerpos de vida, Tu engaño los engañó de que valía la pena el sacrificio. —Crass, “¿Cómo se siente?” (1986) Hace unas semanas, luché con la variante omicron de COVID-19 al igual que muchos de mis amigos: dimos positivo y nos pesaba el ánimo. De hecho, ya ha pasado un mes y se siente como si hubieran pasado horas desde esos momentos. El tiempo se ha derrumbado mientras enfrento las realidades de un virus circulante en el cuerpo de nuestra sociedad mal administrado por nuestro propio Mal Gobierno. Mis inclinaciones antiestatales habían vaticinado este momento, y los fracasos precipitados por el Mal Gobierno sólo demostraron la verdad ante la mala fe de su propio poder. El capital ya capitalizó las vacunas: su gestión, su genocidio, su capacidad de dejar morir a quienes considera indignos de la vida. Tiene derecho sobre la vida y su poder sobre la muerte es más visible en el contexto colonial de colonos, el sur global y los márgenes de la sociedad, es decir, para la mayoría global del planeta. Mientras el mundo se enfrenta a la vivacidad de un virus que muta para sobrevivir, las bombas que caen sobre Palestina y la vida palestina nos muestran la brutalidad despiadada de los estados-nación contra los pobres, los desposeídos, los colonizados. Israel nos muestra cómo la violencia funciona por partida doble durante la era de la pandemia: negar la vacuna para la muerte lenta de los palestinos y bombardearlos por su revuelta, su lucha por la vida. Pero yo divago… Mis pulmones asmáticos son una metáfora de mi propia existencia en este planeta. Los uso como un recurso literario para comprender mi vida precaria, mi vida discapacitada mientras lucho por respirar con el uso constante de un inhalador o un esteroide para funcionar completamente como un cuerpo. Mi salud está mutilada por mi uso a largo plazo de medicamentos esteroides que atrofian mi capacidad de ser un cuerpo completo con órganos sanos. Mi enfermedad de toda la vida me incapacita en momentos de inquietud, en enfermedades por infecciones virales o de otro tipo. Mi inflamación, impredecible e inestable, aprieta mis vías respiratorias, mi aliento sagrado que recircula el oxígeno en mi torrente sanguíneo. Mi respiración sibilante es el verdadero signo de mi cuerpo discapacitado, propenso a los ataques de alérgenos contra sus pulmones, estrangulando las rutas de mis bronquios como si reaccionara ante un enemigo. Mi enfermedad se aferra a mi precioso cuerpo como una serpiente a su presa. No soy víctima de su dominio sobre mí, pero tengo miedo de sus convulsiones reaccionarias. No nombro mi discapacidad, mi incapacidad para empujar mis pulmones de manera que el cuerpo no asmático pueda vivir. Respiro profundamente, fuerte, congestionado y con la inmensa lucha que a veces necesito de las actividades enérgicas que requieren oxígeno (es decir, subir escaleras). Con el tiempo para recuperarme, recuerdo mi cuerpo, esta carne con la que camino, me comunico y deseo. Este cuerpo con el que me siento y escribo, para soñar mis sueños e imaginar una vida plena sin la agonía de ataques asmáticos impredecibles. Soportar omicron significaba el miedo perpetuo de que pudiera morir, de que mi cuerpo se rindiera a su circulación infecciosa por todo mi cuerpo y mis pulmones. Me preguntaba en mi respuesta inmunológica si aguantaría si sobrevivía a mi terrible experiencia. Vacunado y con una inyección de refuerzo, sobreviví sin derramar lágrimas pero rezando por vivir. Al momento de escribir este artículo, mi familia con condiciones de salud preexistentes como diabetes también había dado positivo y sobrevivió a la infección de esta nueva variante de COVID-19. Mis preocupaciones y temores del último mes se acumularon en mi pesadilla actual: que la transmisión de COVID-19 nos afectaría a un ritmo alarmante. Mientras tanto, personas con lógica eugenista y genocida negaron su poder sobre los discapacitados, la realidad de que nos mutilaría, nos derribaría de otras formas si no nos mataría. El sistema mundial gobernado por los estados-nación y el modo de producción capitalista nos han convertido en masas de trabajadores que no deben detener nuestro trabajo productivo. El fatalismo de esta lógica global ha arraigado la ideología de los fines: estamos condenados y debemos acelerar las ruedas de la perdición. “No se recupere de su infección a corto plazo, vuelva al trabajo”. Estamos reducidos a engranajes desfigurados. Nos hacen vulnerables como trabajadores prescindibles. Estamos hechos para ser responsables de nuestras acciones, a pesar de los gritos de que debemos quedarnos en casa, que debemos cambiar o abolir este sistema que crea este problema. El neoliberalismo se siente en el norte global como se ha sentido en el sur desde que existe. Las pilas de libros en mi oficina compartida en mi apartamento casi parecen inútiles. Todos estos libros, todo este conocimiento, investigación y análisis. Todas estas teorías, historias y voces. Todas estas páginas, y sus palabras, imágenes, imaginaciones. Me siento en mi escritorio para escribir este pequeño reflejo, esta forma temporal e insignificante de escribir para deletrear mi pesadilla. Sé que mi breve encuentro aquí no es nada especial. De hecho, soy afortunado por mis circunstancias, que tuve acceso a una vacuna y una inyección de refuerzo cuando la mayoría de las personas de nuestro planeta están restringidas a tal condición. Mi pesadilla es antigua, es múltiple y está más allá de mí aquí en el norte global. Sin embargo, las tasas de muerte e infección en los Estados Unidos debido a COVID-19 han batido récords y es el estado-nación líder con tales estadísticas registradas. Es en estos libros donde encuentro el coraje para escribir, para tener esperanza en medio del terror. Al Mal Gobierno: ¿Qué se siente ser el presidente de ochocientos cincuenta mil muertos? ¿Qué se siente ser los belicistas imperiales de millones de muertos? ¿Qué se siente ser el rostro de la cabeza blanca de la hidra? De Anisq'oyo, Conejo Blanco de la Montaña
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November 2022
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